William Faulkner
Ursprünglich gelieferte Adresse Annahme des Nobelpreises inLiteratur
geliefert Dezember 10, 1950 in Stockholm Schweden
Meine Damen und Herren:
Ich habe das Gefühl, dass dieser Preis nicht mir als Mensch, sondern meiner Arbeit – einem Lebenswerk in der Qual und im Schweiß des menschlichen Geistes, nicht zur Ehre, sondern – gemacht wurde, um aus dem Material des menschlichen Geistes etwas zu machen, was vorher nicht da war, so dass dieser Preis nur im Vertrauen mein ist. Es wird nicht schwer sein, eine Widmung für den Geldteil zu finden, die dem Zweck und der Bedeutung seines Ursprungs entspricht. Aber ich möchte zu demselben gehen – dasselbe auch mit dem Beifall tun, indem ich diesen schönen Moment als einen Höhepunkt nutze, von dem aus ich von den jungen Männern und jungen Frauen gehört werden könnte, die sich bereits derselben Qual und Mühsal verschrieben haben, unter denen sich derjenige befindet, der eines Tages dort stehen wird, wo ich heute Nachmittag stand.
Unsere heutige Tragödie ist eine allgemeine und universelle physische Angst, die inzwischen so lange anhält, dass wir sie sogar ertragen können. Es gibt keine Probleme des Geistes mehr.Es gibt nur eine Frage: Wann werde ich in die Luft gesprengt? Aus diesem Grund hat der junge Mann, die junge Frau, die heute schreibt, die Probleme des menschlichen Herzens im Konflikt mit sich selbst vergessenDas allein kann gutes Schreiben machen, weil nur das es wert ist, darüber zu schreiben, wert theagony und der Schweiß.
Er muss sie wieder lernen. Er muss sich selbst beibringen, dass das Niederträchtigste aller Dinge darin besteht, Angst zu haben; und indem er sich selbst das lehrt, vergisst er es für immer und lässt keinen Raum in seiner Werkstatt für irgendetwas anderes als die alten Wahrheiten und Wahrheiten des Herzens, die alten universellen Wahrheiten, die glücklich sind – ohne die jede Geschichte vergänglich und zum Scheitern verurteilt ist – Liebe und Ehre und Mitleid und Stolz und Mitgefühl und Opfer. Bis er es tut, lebt er unter einem Fluch. Er schreibt nicht von Liebe, sondern von Lust, von Niederlagen, in denen niemand etwas Wertvolles verliert, von Siegen ohne Hoffnung und, am schlimmsten, ohne Mitleid oder Mitgefühl. Seine Trauer trauert um nuniverselle Knochen und hinterlässt keine Narben. Er schreibt nicht vom Herzen, sondern von den Drüsen.
Bis er diese Dinge loslässt – wiederlernt, wird er schreiben, als ob er inmitten gestanden und das Ende des Menschen beobachtet hätte. Ich lehne es ab, das Ende des Menschen zu akzeptieren. Es ist leicht genug zu sagen, dass der Mensch unsterblich ist, nur weil er es immer noch aushalten wird: wenn das letzte Ding-Dong des Weltuntergangs vom letzten wertlosen Felsen, der am letzten roten und schwindenden Abend tideless hing, geklingelt und verblasst ist, dass selbst dann noch ein Geräusch zu hören sein wird: das seiner mickrigen, unerschöpflichen Stimme, die immer noch spricht.