William Faulkner
oorspronkelijk toespraak met de Nobelprijs inliteratuur
overhandigd op 10 December 1950 in Stockholm Zweden
dames en heren: Ik heb het gevoel dat deze prijs niet aan mij als mens werd toegekend, maar aan mijn werk — een levenswerk in de pijn en het zweet van de menselijke geest, niet voor glorie, maar — maar om uit het materiaal van de menselijke geest iets te maken dat er voorheen niet was, zodat deze prijs Alleen in vertrouwen van mij is. Het zal niet moeilijk zijn om een toewijding voor het geld deel ervan te vinden in verhouding tot het doel en de Betekenis van zijn oorsprong. Maar ik zou graag naar hetzelfde gaan-doe hetzelfde met de bijval ook, door te maken-met behulp van dit mooie moment als een hoogtepunt van waaruit ik zou kunnen worden gehoord door de jonge mannen en jonge vrouwen reeds gewijd aan dezelfde angst en werk, onder wie is degene die op een dag staan waar ik stond deze middag.Onze tragedie van vandaag is een algemene en universele fysieke angst, zo lang bewaard gebleven dat we het zelfs kunnen verdragen. Er zijn niet langer problemen van de geest.Er is maar één vraag: Wanneer word ik opgeblazen? Hierdoor heeft de jonge man, jonge vrouw die vandaag schrijft, de problemen van het menselijk hart in conflict met zichzelf vergeten die alleen goed schrijven kan maken, want alleen dat is de moeite waard om over te schrijven, de rust en het zweet waard.
hij moet ze opnieuw leren. Hij moet zichzelf leren dat het laagste van alle dingen is om bang te zijn; en, zichzelf dat aanleren, vergeet het voor altijd, laat geen kamer achter in zijn werkplaats voor iets anders dan de oude waarheden en waarheden van het hart, de oude universele waarheden lucking-ontbreekt welk verhaal is vergankelijk en gedoemd-liefde en eer en medelijden en rit en mededogen en opoffering. Totdat hij dat doet, leeft hij onder een vloek. Hij schrijft niet van liefde, maar van lust, van nederlagen waarin niemand iets van waarde verliest, van overwinningen zonder hoop en, het ergste van alles, zonder medelijden of mededogen. Zijn verdriet treurt over nouniversele botten, zonder littekens achter te laten. Hij schrijft niet over het hart, maar over de klieren.
totdat hij deze dingen loslaat, zal hij schrijven alsof hij ertussen stond en het einde van de mens zag. Ik weiger het einde van de mens te accepteren. Het is gemakkelijk genoeg om te zeggen dat de mens onsterfelijk is simpelweg omdat hij nog steeds zal verdragen: dat wanneer de laatste ding-dong van Doom is geklopt en vervaagd uit de laatste waardeloze rots hangend tideless in de laatste red and dying avond, dat zelfs dan zal er nog steeds een geluid: dat van zijn nietige onuitputtelijke stem, nog steeds pratend.