i de sidste ti dage har jeg sendt flere e-mails til hver enkelt amerikansk Senator, end jeg har gjort i hele mit liv. Der er 97 af dem med e-mail-adresser; de tre førsteårsstuderende venter på deres. Den første batch gik til alle 97 individuelt protesterer bestræbelserne på at fjerne den uafhængige Office of Ethics. Den næste batch gik til alle 97 protesterer budgetopløsningen betød at gut Affordable Care Act. Derefter sendte jeg en serie til hvert medlem af hvert kabinetsvurderingsudvalg for Jeff Sessions, Betsy DeVos, Vilbur Ross, Scott Pruitt, Rick Perry, Andrei pust og Tom Price, der opfordrede dem til at stemme nej til nomineringen. Næste, 24 e-mails gik ud til Elisabeth og hendes 23 medsponsorer af præsidentens lov om interessekonflikt. Det var takkebudskaber for senatorerne, der havde modet til at sponsorere en sådan regning. Det blev efterfulgt af e-mails til de resterende 73 senatorer, der opfordrede dem til at stemme for lovforslagets passage.
mens jeg havde det godt med denne aktivitet, begyndte jeg også at blive syg. Jeg læste om hver af kabinetskandidaterne, så jeg kunne udarbejde en kyndig protestmeddelelse. Det, jeg lærte, gjorde mig så trist. At se manøvreringen af de republikanske senatorer, der forsøgte at tvinge nominerede høringer uden alle baggrundskontroller, gjorde mig syg. At lytte til rapporter, der kommer ud om russisk hacking, Trumps mulige involvering, at Rusland har kompromitterende oplysninger om Trump, fik mig til at føle mig syg. Det være sig et svar på Meryl Streeps opfordring til handling eller ham, der ranting om “falske nyheder”, der kommer ud af Rusland eller lambasting SNL, var så ubehageligt for lederen af De Forenede Stater. Så i dag erklærer Trump, at han ikke vil afhænde sine forretningsinteresser. Hans to sønner vil køre enterprise, og han vil bare ikke tale med dem om det. Virkelig?
de ubarmhjertige dårlige nyheder om Trump og den indkommende administration føltes overvældende. Min protestindsats virker latterlig og meningsløs i lyset af dette angreb på dårlig opførsel. Faktisk følte jeg mig som den lille hollandske dreng, hvor fable fortæller os, at en lille fyr skulle i skole og bemærkede en lækage i en dæmning. Han beslutter at blokere lækagen ved at sætte fingeren i hullet. Men så vises en anden lækage, derefter en tredje og derefter en fjerde, indtil drengen har brugt alle ti fingre til at stoppe lækagerne. Men den næste lækage vises, og drengen kan ikke gøre noget mere; den sidste lækage får dæmningen til at bryde med at feje drengen og byen væk.
jeg følte mig temmelig visnet af den fortælling, da min nysgerrige del pludselig sagde: “det var en temmelig trist afslutning uden moral i historien. Skal fabler ikke lære noget godt?”Så jeg besluttede at slå den lille hollandske Drengehistorie op. Der er en række versioner, men jeg inkluderer den nedenfor, fordi den repræsenterer almindelige temaer, der findes i de fleste af dem. Here goes:
den lille hollandske dreng
hans løb og løb forbi tulipanmarkerne og forbi vindmøllerne. Hans små træsko klikkede og klappede mod murstensvejen og holdt hans fødder varme og tørre fra det sloshy mudder og vandpytter. Hans løb stadig, da han passerede en af de mange diger. Noget så ikke rigtigt ud. Hans sneg sig tættere på diget for at se. Der, midt i den høje stenmur, i en revne mellem stenblokkene, var der et lille hul. Fra hullet sivede en lille dråbe vand.
mens Hans vidste, at det dryppende vand så ufarligt ud, vidste han også, at vandet, der opbyggede sig bag den kinesiske mur, ville skubbe mod det lille hul, indtil det blev større og større. Snart ville det lade vandet komme farende igennem, vaske væk byen. Hans vidste, at han måtte gøre noget. Tænker hurtigt, han stak sin knytnæve ind i hullet, tilslutte den op.
mens Hans stod ved det utætte diget med knytnæven fast i hullet, var hans hånd det eneste, der forhindrede vandet i at vaske byen Haarlem væk, hans mor ventede og bekymrede. Hans mor vidste ikke de problemer, som hendes søn havde opdaget. Hun vidste ikke, at han sad fast midt i den rasende storm, gennemblødt til benet fra regnen og kølet gennem hans våde tøj af den vilde, piskende vind.
” Hans!”hun ringede fra døren til deres hus. “Hans, hvor er du?”
hvis kun hendes mand var hjemme, tænkte hun. Han kunne vove sig ind i stormen og finde deres elskede søn. Men hendes mand var ikke hjemme. Der var ingen, der tappert fandt hende fattig, mistede Hans. Lidt vidste hun, at Hans viser tapperhed af sin egen.
regnen fortsatte med at pelte Hans, og vinden fortsatte med at hvirvle. Men stadig holdt Drengen hånden i hullet. Han vidste, at for at redde sin by kunne han ikke lade vandet bryde gennem diget.
men Hans var blevet så kold. Han rystede og rystede. Hans hånd var blevet så træt og følelsesløs. Han måtte hjem. Men han kunne ikke forlade diget.
” hjælp!”Hans råbte. “Nogen hjælp mig! Diget kommer til at briste! Hjælp!”
men vinden druknede hans råb. Han var sikker på, at ingen havde hørt ham. Der ville ikke være nogen hjælp. Pludselig stod den gamle Mr. Jansen foran ham.
“jeg hørte dig ringe, Hans,” sagde den gamle mand. Han tog en sten op, og med den tilsluttede hullet.
“min dreng,” sagde Mr. Jansen, “lad os få dig hjem. Og så fortæller jeg alle om drengen, der reddede byen!”
— — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — —
det er en helt anden historie — en helt anden historie. Der er en frygtelig storm pelting vores land nu. Der er huller i de rettigheder og værdier og love, der har holdt dette land sikkert. Der er mange af os modige små hollandske drenge og piger, der tilslutter hullerne, og selvom vi føler, at vi er alene, vi er ikke. Vi når ud til hinanden via Facebook, sociale medier, bymøder, protester, kirker, på forskellige måder siger, ” hjælp!”og hjælpen kommer, eller vi er nødt til at tro, at den kommer. Og en dag kan vi kramme hinanden og fortælle hinanden historier om de drenge og piger, der reddede dette land.
jeg skal kigge efter det næste lille hul, jeg kan tilslutte. Tak, elskede nysgerrige del. Du bragte mig tilbage i lyset.